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    云知夏眼睫微垂，掩住眸底一闪而过的痛意。

    不是为碑，不是为错。

    是为那凿子每一下下去，都在替一个早已凉透的小身子，喊一句迟到了十年的冤。

    暮色沉落，雪又起了。

    墨五十踏着薄霜而来，黑衣裹雪，身形如影。

    他腰间未悬断箭，只有一壶火油，沉甸甸地坠在右胯。

    他绕碑三周，目光扫过每一寸刻痕，最终停在第三碑前。

    指尖抚过“云知夏”三字。

    忽然，他听见凿石声。

    极轻，极稳，一下，又一下。

    他循声望去。

    错碑匠蹲在那里，像一尊冻僵的石像。

    凿子在他手中，却比活人更有力。

    十指指腹全是翻裂的血口，血混着石粉，在碑底洇开一小片暗红。

    “我儿子……就是这么死的。”匠人头也未抬，声音干涩如砂，“我刻的不是字……是命。”

    墨五十的手，在火油壶口顿住。

    良久。

    他缓缓松开壶柄，俯身，将整壶火油尽数倾入碑林东侧排水沟渠。

    油面浮起一层幽光，随即被雪水裹挟着，无声流走。

    他直起身，解下腰刀，插于第三碑阴面石缝之中。

    刀鞘朝外，刃藏于影。

    他背靠碑石坐下，双手抱臂，闭目。

    雪落肩头，未化。

    风过碑林，呜咽如诉。

    而远处，药阁二楼窗内，一盏孤灯亮起。

    云知夏静立窗前，指尖轻叩窗棂，节奏缓慢，却与碑林深处那凿石之声，隐隐相合。

    她望着墨五十的背影，望着错碑匠佝偻的脊梁，望着质问娘跪在雪地里，久久未起的身影。

    唇角未扬，眼神未暖。

    只是将右手缓缓探入左襟内袋——指尖触到两枚石髓，一冷一温，震频相叠，嗡鸣如初。

    错碑砸下来，谁先低头？

    不是她。

    也不是碑。

    是人心深处，那道被捂了太久、终于开始渗血的裂口。

    次日寅时未尽，霜气更重，青石广场上覆着一层薄而脆的冰壳，踩上去微响如裂帛。

    云知夏已至碑林。

    她未乘轿，未带伞，只着素净玄缎医袍，袖口束紧，腰间悬一柄无鞘银尺——非刀非剑，是她亲手锻的诊骨量尺，冷铁沉实，刻着密密麻麻的寸、分、厘标记。

    小安紧跟其后，怀里紧紧抱着一只青布药箱，指节泛白，呼吸轻得不敢扰了这方死寂。

    碑林静得瘆人。

    昨夜雪停，风却未歇，卷着枯枝残叶，在三座黑碑之间打旋。

    那道被砸出的裂痕仍横在第一碑右上角，像一道不肯结痂的旧伤。

    而质问娘，就跪坐在碑前。

    她竟在扫碑。

    一把秃了毛的竹帚，帚柄磨得油亮，扫得极慢，极轻，一下一下，拂去碑面浮尘与霜粒。

    粗麻孝服下摆垂落，系着的黑布带随风轻晃，像一面尚未降下的旗。

    云知夏驻足三步之外，未语。

    小安攥着药箱的手微微发颤，想上前，却被她一个眼神按住。

    风掠过碑顶，掀动云知夏鬓边一缕碎发。

    她目光落在妇人佝偻的脊背上——那背弯得太久，久到连跪姿都像一种挣扎的挺直。


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